Вижу себя мужчиной, лет пятидесяти. Я понуро бреду по пустынной дороге, мощёной булыжником. У меня иссохшие босые ноги. На мне серый балахон. Внутри меня обреченность, я будто бы лишился всех жизненных ориентиров. Я был переписчиком книг. Это были книги по философии. Правящая верхушка, власть заставляли меня искажать их смысл. Мне очень не нравилась эта ситуация, но некоторое время я был вынужден подчиняться.

Вижу себя женщиной с черными кучерявыми волосами, на мне бельё в виде платья из тонкой белой ткани, сверху светлая пуговичка. Меня привязывают к столбу, у моих ног дрова для костра, поверх которых сухая трава и солома. Вокруг стоит толпа людей, собравшихся поглазеть на казнь ведьмы. Ведьма для них – это я. Но я до последнего мгновения верю, что случится чудо, и они меня не будут жечь.